Quelques mètres plus loin, nous franchissons le second barrage de contrôle. L'homme qui attend nos documents est plus âgé et son visage affiche une sévérité qui n'est peut-être que le fruit du rôle qu'il interprète dans cet uniforme (si nous l'avions rencontré dans un bar habillé en civil, il aurait bien pu apparaître comme un bon vivant!). «Where do you come from?» jette t-il froidement. «France» mais Laurent ne sait que répondre au «any custom to declare?» qu'il nous lance aussitôt. Je réagis «no, no custom to declare». Là, il insiste et nous jurons avoir entendu «Rhum?». Je m'en amuse intérieurement, si nous transportions une cargaison illégale d'alcool, ce serait plutôt du vin rouge! Mais je me garde bien de partager cette réflexion. Sa dernière interrogation concerne la Roulotte qu'il scrute d'un œil méfiant... «camping?». Nous nous empressons de confirmer que c'est bien du camping que nous pratiquons dans ce curieux engin. Il nous redonne nos passeports, tamponnés pour la première fois, et nous comprenons que nous pouvons à présent entrer en Serbie... Plus loin sur la droite, nous voyons la petite fourgonnette immatriculée en Autriche qui était juste devant nous. Ils ont le droit à la grande fouille. Finalement on s'en tire bien! Heureusement qu'il n'a pas fallu tout vider mais ça nous arrivera bien un jour...

Nous remarquons que la route est moins bien entretenue (proportionnellement au prix du péage qui est presque 6 fois inférieur par rapport au côté croate!), nous passons devant des stations services à l'abandon. Plus loin, nous nous arrêtons prendre de l'essence dans une station moderne, c'est là que nous prenons connaissance de la monnaie que nous allons maintenant utiliser, le dinar serbe (est-ce le même que l'ancien dinar yougoslave?).

Nous roulons doucement, la route est dans un état médiocre, il n'y a pas beaucoup de signalisation et la pluie tambourine. En traversant la campagne, nous observons que nombre de maisons sont en construction mais les gens y vivent quand même, sans doute la récession... Ce n'est pas une agriculture intensive que pratiquent les fermiers par ici. Chacun a arrangé son foin en espèce de gros tas de 2 à 3m de haut, monté sur des grands pics en bois. Les réserves de bois pour l'hiver sont abritées sous des cabanons ou des hangars, et vue la quantité, il va faire froid! Des cheminées s'échappe une fumée blanche à peine visible tant les nuages sont bas. Il y a des moutons ici et là, mais jamais de grand troupeau. À deux reprises nous croisons des charrettes tirées par des chevaux, un homme traînant sa vache par une corde pour la faire traverser. Des poules courent autours des habitations, parfois un ou deux cochons leur tiennent compagnie. Sur le chemin, c'est une succession d'étals de légumes. Hormis quelques pommes de terre, poires, pommes, oignons, c'est essentiellement la saison du chou et il y en a des monticules impressionnants. Au loin, nous discernons une quinzaine de personnes dont quelques enfants qui s'activent pour les ramasser dans une petite parcelle. Les rivières sont agitées, transportant des eaux sombres et boueuses.

Puisque le GPS ne connaît pas trop de routes dans le coin, nous avons investi dans une carte sur laquelle nous repérons un nom qui nous est familier, Srebrenica (en Bosnie). Nous décidons de faire un détour pour nous y rendre (au lieu de passer par Zvornik qui aurait été plus direct). Sur 45 kms, nous longeons la rivière Drina qui constitue une frontière naturelle entre les deux pays. Elle déborde de son lit majeur à plusieurs endroits, certains troncs d'arbres sont complètement immergés. Chaque bourgade rencontrée s'étend des deux côtés (il fut un temps pas si lointain où il s'agissait du même pays). Il y a donc plusieurs ponts faisant office de postes de douane. C'est à Ljubovija que nous franchissons la Drina. Dès notre arrivée, tous les douaniers s'intéressent à notre cas. Ils ne doivent pas voir beaucoup d'étrangers autres que les ressortissants de l'ex-Yougoslavie. L'un d'eux affiche un large sourire et dès qu'il apprend que nous sommes français, il nous lance un chaleureux «bonjour». Celui qui scrute nos passeports prend un air plus sérieux mais très courtois. J'ouvre la porte pour l'inspection du camping-car pendant que Laurent discute avec d'autres. Ils ont emporté nos documents dans leurs bureaux pour y faire quelques vérifications et l'homme, qui revient avec nos documents, nous questionne sur l'endroit où nous avons logé pendant nos six nuits en Serbie. Puis il nous demande si nous avons l'intention de revenir. Hésitants, nous répondons: «Pas pour le moment mais peut-être un jour...» En fait, il nous explique que nous aurions dû nous enregistrer à la police. Habituellement, ce sont les hôtels qui inscrivent les touristes mais puisque nous dormions dans notre Roulotte... Il nous rassure «ça ira pour cette fois mais si vous revenez, il faudra passer par un poste de police». Nous acquiescons. Nous sommes à présent au dessus de l'eau trouble et de l'autre côté commence une autre aventure... la Bosnie-Herzégovine...