Lorsque nous terminons, il est presque 17h, la lune s'apprête à suppléer le soleil. Nous ne savons pas trop où aller et décidons donc de passer notre première nuit sur place. A quelques mètres de l'emplacement où nous sommes garés, il y a un petit parking, entre deux bâtiments. L'un ressemble à un entrepôt, l'autre parait inexploité. Un homme est debout près de la Roulotte, nous le saluons. Lorsqu'il nous voit se placer un peu plus loin, il nous fait signe. Nous allons lui parler afin de savoir ce qu'il veut. Nous lui expliquons que nous voulons rester ici pour la nuit, si ça ne pose pas de problème. «Mafi mouchkila?» demandons-nous. Il confirme mais nous devrions faire attention à nos vélos, il a gardé un œil sur notre camping-car en notre absence. Ah, «chocran» (merci) - «afouan» (de rien). Nous avons de quoi diner, nous discutons de nos projets pour les mois à venir, listant toutes les possibilités s'offrant à nous (nous voulons être en Iran en septembre pour arriver en Inde après la mousson). Nous avons la liste de 32 écoles françaises au Liban que nous allons contacter. Il y a aussi quatre opportunités de woofing (travail volontaire dans une ferme organique), trois dans le Wadi rum jordanien (désert) et une dans une vallée libanaise proche de Beyrouth. Nous pourrions également prendre quelques cours d'arabe, l'idéal serait l'université de Damas (capitale syrienne) mais cela nous reviendrait trop cher en taxe diesel, à moins de laisser la Roulotte en Jordanie. Bref, nous échangeons nos motivations. Nous sommes arrivés à un moment du voyage qui se révèle être une étape. Jusqu'à présent, nous avons surtout joué aux touristes, négligeant complètement le projet associatif qui nous animait avant le grand départ. Maintenant que nous nous sommes parfaitement ajustés à cette nouvelle vie nomade, nous avons envi de faire d'autres choses que visiter des sites archéologiques et des châteaux! Plongés dans nos rêveries, nous nous endormons paisiblement, sans entendre le brouhaha lointain de la circulation.

Dès 6h, nous sommes réveillés, comme souvent. Nous restons au lit, le temps d'immerger et poursuivre nos lectures (oui, nous lisons beaucoup le matin). La ville s'éveille et le trafic se fait plus dense mais nous sommes suffisamment à l'écart pour ne pas être dérangés. Vers 7h, des voix d'enfants résonnent «Bicycleta! Bicycleta!». Tiens, ils ont repérer les vélos. Nous ne comprenons pas le reste mais l'allure peu ordinaire de notre Roulotte ne les laissent pas indifférents. De plus en plus nombreux, ils nous entourent. Nous ne craignons pas grand chose mais c'est toujours un peu pesant. C'est un peu comme si on violait notre intimité. Nous scrutons entre les lamelles de store, ils ont 7 ou 8 ans en moyenne. Laurent s'habille le premier, pour aller à leur rencontre, leur montrer qu'il y a des gens dedans, qu'il ne s'agit pas d'une soucoupe spatiale et que nous ne sommes pas des extra-terrestres. Certains affichent des visages surpris, tous sourient et les plus braves lance de joyeux «Hello! Hello!». Cet immeuble qui nous apparaissait abandonné est en fait une école! Autrement dit, il va y avoir plein d'autres petits bonshommes bleus (couleur de leur uniforme) qui vont débarquer! Hélène se prépare lorsque soudainement, le premier caillou s'abat sur la Roulotte. Laurent se précipite dehors pour leur faire les gros yeux mais bientôt un deuxième jet atteint son objectif. Hélène est enfin prête et sort à son tour, personne en vue. Les pierres ont été lancés depuis l'enceinte intérieure de l'école. Laurent est dans le bureau d'un des responsables, expliquant par l'intermédiaire d'un "interprète" trouvé dans la rue. Bon, il semblerait qu'il est compris le problème et les surveillants se font sermonnés pour garder un œil vigilant sur les gamins. Nous préférons partir au plus vite. De toute façon, nous avons un programme chargé. Un homme s'approche pour nous dire que nous pouvons rester «No problem! No problem!» répètent-ils, vraisemblablement gêné de ce qui venait de se passer. Nous lui sourions, lui confiant que nous allions partir de toute manière. Il se fond en excuse et engage une brève conversation limité aux "classiques" «Where are you from?» et «Welcome to Syria!». Il nous raconte qu'il était marin avant, et il s'est rendu plusieurs fois à Marseille et Port Louis. Ah bon. Puis, «Good Bye. Ma'asalamé.»

Nous passons par une boulangerie repérée la veille mais elle est malheureusement fermée. Nous restons sur les grands axes, en quête de panneaux en anglais, les seuls que nous sommes à même de déchiffrer. Voilà, nous prenons la direction d'Alep.

Voilà à quoi ressemble l'hospitalité syrienne, sans limite, sans mesure, c'est extrêmement touchant. Nous sommes émus. Les deux guides que nous avons sont formels, c'est ultra safe la Syrie et nous le ressentons bien. Dans un forum cybernétique, un voyageur évoquait son expérience (il voyageait avec un 4x4 et tout un tas d'équipement). Alors qu'il écrivait un long paragraphe concernant la Jordanie (précisant qu'il avait opté pour un parking surveillé couvert et que l'un de ses jerricans avait tout de même disparu), il se contentait pour la Syrie de deux mots: «probité absolue». Nous ne sommes là que depuis deux jours mais nous approuvons déjà cette expression. Hélène avait déjà passé cinq semaines en Syrie il y a trois ans, elle avait adoré. Toutefois, elle appréhendait un peu avec le camping-car, ce n'est pas du tout la même expérience. Ces premières rencontres la confortent immédiatement!

Après cette visite, nous voilà à nouveau le nez sous le capot, réfléchissant à des solutions. Par exemple, une tige de fer souple. Nous essayons désespérément de calculer la longueur de la tige et le niveau actuel, etc. Avec tout ça, il est déjà 15h! Impossible que nous arrivions à Deir-Ez-Zor avant la nuit comme nous avions prévu. Nous partons pour Rasafa, à une soixantaine de kilomètres.

Une fois installés, nous marchons vers la ville pour aller diner. Hélène était déjà venue, des images immergent de sa mémoire, elle essaie de retrouver l'auberge où elle avait séjourné. Nous déambulons dans les rues touristiques, gagnés par une sensation d'agacement. Nous n'avions pas vu autant de touristes depuis des lustres! Nous ne sommes plus habitués à l'hospitalité hypocrite et intéressée des lieux très visités. Nous allons dans un restaurant, il est blindé d'étrangers. Les prix sont hauts en comparaison à ce que nous payons d'habitude, les plats ne sont pas exceptionnels et le service laisse à désirer. Alors que nous demandons l'addition, on nous impose presque d'attendre le «flower tea for hospitality» comme ils disent. Offert sans aucune sincérité.Avec les rencontres que nous faisons dans les villages, nous devenons exigeants! Déçus, nous allons nous réfugier dans notre Roulotte.

Les Baluchons sur les routes de Syrie: